|
ИННОКЕНТИЙ АННЕНСКИЙ
Двойник
Не я, и не он, и не ты, И то же, что я, и не то же: Так были мы где-то похожи, Что наши смешались черты.
В сомненьи кипит ещё спор, Но, слиты незримой четою, Одной мы живём и мечтою, Мечтою разлуки с тех пор.
Горячешный сон волновал Обманом вторых очертаний, Но чем я глядел неустанней, Тем ярче себя ж узнавал.
Лишь полога ночи немой Порой отразит колыханье Моё и другое дыханье, Бой сердца и мой и не мой…
И в мутном круженьи годин Всё чаще вопрос меня мучит: Когда наконец нас разлучат, Каким же я буду один?
Поэзия
Творящий дух и жизни случай В тебе мучительно слиты, И меж намёков красоты Нет утончённей и летучей…
В пустыне мира зыбко-жгучей, Где мир – мираж, влюбилась ты В неразрешённость разнозвучий И в беспокойные цветы.
Неощутима и незрима, Ты нас томишь, боготворима, В просветы бледные сквозя,
Так неотвязно, неотдумно, Что, полюбив тебя, нельзя Не полюбить тебя безумно.
Что счастье?
Что счастье? Чад безумной речи? Одна минута на пути, Где с поцелуем жадной встречи Слилось неслышное прости?
Или оно в дожде осеннем? В возврате дня? В смыканьи вежд? В благах, которых мы не ценим За неприглядность их одежд?
Ты говоришь… Вот счастье бьётся, К цветку прильнувшее крыло, Но миг – и ввысь оно взовьётся Невозвратимо и светло.
А сердцу, может быть, милей Высокомерие сознанья, Милее мука, если в ней Есть тонкий яд воспоминанья.
Среди миров
Среди миров, в мерцании светил Одной звезды я повторяю имя… Не потому, чтоб я Её любил, А потому, что я томлюсь с другими.
И если мне сомненье тяжело, – Я у Неё одной молю ответа, Не потому, что от Неё светло, А потому, что с Ней не надо света.
Смычок и струны
Какой тяжёлый, тёмный бред! Как эти выси мутно-лунны! Касаться скрипки столько лет И не узнать при свете струны!
Кому ж нас надо? Кто зажёг Два жёлтых лика, два унылых… И вдруг почувствовал смычок, Что кто-то взял и кто-то слил их.
«О, как давно! Сквозь эту тьму Скажи одно: ты та ли, та ли?» И струны ластились к нему, Звеня, но, ластясь, трепетали.
«Не правда ль, больше никогда Мы не расстанемся? довольно?..» И скрипка отвечала да, Но сердцу скрипки было больно.
Смычок всё понял, он затих, А в скрипке эхо всё держалось… И было мукою для них, Что людям музыкой казалось.
Но человек не погасил До утра свеч… И струны пели… Лишь солнце их нашло без сил На чёрном бархате постели.
|